J’ai presque quinze ans et je n’ai pas d’amis. J’habite avec ma mère dans un demi-sous-sol, rue des Amélanchiers. La nuit, parfois, je me lève et je vais me planter devant le miroir au-dessus de la commode. J’enlève le grand t-shirt que je mets pour dormir. À la lumière de la veilleuse, j’examine mon corps qui pousse comme de la mauvaise herbe avec trop de jambes, trop de bras, des hanches maigres. Je ne le reconnais plus. Je ne touche à rien. Je me regarde grandir. J’ai peur. Mirabelle vit seule avec sa mère, une femme blessée. Mais Mirabelle n’en peut plus de toute cette douleur et de cette solitude. Elle étouffe. Comment faire pour s’ouvrir à la vie quand elle semble si menaçante?